Дневник ретрограда.

Вот что удивительно. Раньше, в прежние времена, во времена Советского Союза многие ждали трансляций концертов по телевизору, и многие с радостью встречали артистов, радовались, увидав их лица. Словно они пришли, и выступают только для того, кто их в данный момент времени видит. Сегодня же основная масса так называемых звезд попросту бесит. Их лица осточертели уже, как и голоса многих из них. Нет, конечно, есть и сегодня фанаты многих из них. Некоторые девчонки счастливы от того, что выступает к примеру Дибилан, плачут от этого счастья. Но таких не очень много, и это в основном возрастное. Читать далее «Вырождается нация?»

Доживают старики одни в деревнях свой век. Каждая весточка из городов от детей и внуков радость великая. Не часто стариков молодежь за работой и бытом вспоминают. Ой, как нечасто!
А у бабушки Настасьи сегодня большой праздник. Сын неожиданно из города приехал. Да не один приехал. С сыном своим, то есть внуком бабушки Настасьи. Нечастые они гости в последнее время. Все дела, да хлопоты городские. Времени мать, да бабушку проведать, совсем у них нет. Читать далее «Детская логика.»

Снова в программе очередной сериал. Как говорит шестилетний Славик, сериалы почему-то больше всего нравится женщинам, мамам и бабушкам. Потому что там всякие захватывающие события всегда происходят. Мужчин, например, в сериалах, убивают по нескольку штук сразу. Я к прекрасной половине человечества не отношусь, наверное, поэтому их терпеть не могу. Не смотрю их вообще. Переключаюсь сразу же на другой канал, слава богу, тарелка на доме и спутниковое телевиденье дает мне богатый выбор каналов. Но и на некоторых каналах и там частенько крутят мыльные оперы, без них сегодня, может быть, вообще нельзя. Дешево, быстро, сердито. Снять иногда сотню серий разного хлама получается проще, дешевле, быстрее, чем снять хороший, полнометражный художественный фильм. Читать далее «Сериал.»

Не болит голова у дятла, но я не дятел, а голова не просто болит, она раскалывается от боли. Открываем глаза, и первое что видим, это потолок, потолок незнакомый, он высокий, беленый еще в прошлом веке. Опускаем глаза немного ниже, стены. Окрашены стены масляной краской, ядовитого, непонятного цвета. Еще глаза ниже опускаем, поворачивая голову, ну вот, понятно, больница, больничная палата. А вот и сосед, лежит на кровати, постанывает, забинтована голова у него. По-моему и у меня голова забинтована. Да что же она так болит? И как я вообще здесь оказался, что случилось?
Надо вспоминать, головная боль, правда, мешает, но вспоминать нужно. Читать далее «Не болит голова у дятла.»

Поэт, он такой, он устроен немного иначе, чем простой человек.
Приходит к нему иногда муза, да надолго с ним не задерживается, потом опять уходит. И он от этого наполовину рад, а наполовину очень расстроен. Рад, потому что она к нему в гости приходила, а расстроен, потому что теперь ему снова придется долго ждать, когда она снова придет. Что же это за дева такая непостоянная. Читать далее «Поэт и Муза.»