Туман.

Не болит голова у дятла, но я не дятел, а голова не просто болит, она раскалывается от страшной боли.
Открываем глаза, и первое что видим, это потолок, потолок незнакомый, он высокий, беленый еще в прошлом веке.
Опускаем глаза немного ниже, на стены. Окрашены стены масляной краской, ядовитого, непонятного цвета.
Еще глаза ниже смотрим, поворачивая голову, ну вот, понятно, это больница, больничная палата. А вот и сосед, лежит на кровати, постанывает, забинтована голова у него. По-моему и у меня голова также битами перемотана.
Да что же она так болит? И как я вообще здесь оказался, что случилось?
Надо вспоминать, головная боль, правда, мешает, но вспомнить все нужно.

Светка послала.
Нет, это три дня назад было. Надоело ей просто любовницей быть, замуж она хочет.

Рында ощенилась. То два дня назад было. Кто же ее теперь покормит, да выгулять выведет, коли я здесь.

Туман. Точно туман, выехал я из дому, а на улице сильный был туман.

— Вот он ваш герой! Только недолго. Сотрясение мозга хоть и небольшое, но нельзя его перетруждать.
Светка!
— Светка! Ой!
Резко дернулся, по голове долбанули молотом.
— Лежи, лежи! Герой!

Нарочно не придумаешь. Со Светкиных слов, мы с моим братом по несчастью, тем, что на соседней кровати лежит, в туман на узкой дороге лбами стукнулись. Прямо лоб в лоб. Есть у меня привычка, при плохой видимости на шоссе, открывать окно в автомобиле, высовывать в него свою голову, и двигаться вперед, ориентируясь по разделительной полосе. По всему видно, мой сосед то же такую же привычку имел.

— А с машиной что?
— Да ничего. Ни на твоей, ни на его машине, ни царапины.